Toda praça, por menor que seja, por mais escondida que esteja, tem um banco à espera de alguém ou de algum movimento. Pode ser o vento capaz de distrair a monotonia de do banco, um objeto solitário fincado no meio de uma multidão de gente que não repara em sua cor, em seu formato, em seus detalhes. Eles estão sempre ali. Silenciosos e tímidos. Parecem até poetas. Eles estão sempre ali. Atentos e cansados. Cansados de ouvir histórias, de suportar o peso de todos que ali já sentaram, de todos que ali já deitaram, de todos que ali já dedicaram um pedaço de tempo, um segundo de vida, uma fatia de história.

Quantos amores nasceram e morreram naqueles bancos? Quantos poetas encontraram o verso que faltava naqueles bancos? Quantos pássaros famintos encontram migalhas de pão ou sobras de pipoca aos pés daqueles bancos? Quantas conversas deixaram de acontecer pela timidez de um ou pela teimosia de outro? Quantos cães latiram à espera do dono que fazia suas compras no mercado logo à frente? Os bancos veem a vida passar parados. Só se movem quando são removidos pela prefeitura, demolidos pelo desgaste do tempo ou destruídos pela indelicadeza dos transeuntes. Como alguém tem coragem de maltratar essas testemunhas silenciosas do mundo?

Eu já esperei grandes histórias em pequenos bancos. E elas nunca apareceram. Eu já esperei pequenas paixões em bancos imensuráveis. Algumas até vieram. A gente nunca sabe exatamente a medida do que nos espera. Mas não há motivo para perder a esperança. O amor não precisa chegar, o amor já está. Ele é um banco silencioso e tímido e atento e cansado que aceita todos que passam por ele, mas só acomoda os que resolvem ficar.